Blog

Puisque je suis encore, semble-t-il, dans ma période "souvenirs, souvenirs..." et intense nostalgie, je n'ai pas eu envie d'arrêter en si bon chemin sur le thème de "l'exilé en quête de..." ...je ne sais pas trop de quoi, en fait! "D"identité"? Non, trop à la mode, ce mot-là!

Les makrouts, je les ai toujours aimés.

Enfin, depuis que je les connais, évidemment.

Ma première prise de contact avec les makrouts remonte à une bonne vingtaine d'années. Des makrouts que nous avait envoyés ma belle-soeur, lorsque nous habitions encore en France. Elle, en Kabylie.

Elle nous avait alors fait parvenir des makrouts et des oranges. Des makrouts à vous donner envie de goûter à toutes les pâtisseries kabyles, et des oranges dont l'odeur vous donne l'impression d'être tout droit tombé(e) dans une oasis!

Oh là là, que vous vous dîtes peut-être, il ne faut pas être un peu déprimé pour intituler de la sorte un article de blog, tout juste 10 jours après un retour de voyage? 

Non, non, vous répondrai-je, c'est juste que lorsque je suis tombée par hasard sur ce vers d'Edmond Haraucourt: "Partir, c'est mourir un peu", je me suis sentie quelque peu remuée.

Puis quand j'ai lu ces 2 autres vers "C'est son âme que l'on sème, Que l'on sème à chaque adieu" tirés du même poème "Le rondel de l'adieu", je me suis sentie plus intensément et plus justement touchée encore, comme si Edmond Haraucourt avait su mettre en mots le trouble qu'il m'arrive parfois de ressentir à la simple évocation de mon pays natal, et qui habite sans doute bon nombre de migrants, expatriés et exilés du monde entier...

Pour que ce vers d'Edmond Haraucourt soit d'ailleurs ainsi repris dans le monde entier au point d'être devenu une véritable maxime, je me suis dit qu'il était bien certain que je n'étais pas la seule à en ressentir la justesse!

Me voilà de retour parmi vous après 17 délicieuses journées passées en campagne normande auprès d'êtres qui me sont chers.

Voici nos petits gâteaux de l'Aïd, que j'ai tout juste eu le temps de prendre en photo avant qu'ils ne disparaissent totalement engloutis par la gourmandise!

Je ne sais si c'est le fait d'être loin de la France, mais j'ai parfois l'impression d'être devenue soudainement très francophone, ou très adepte de la francophonie!

Depuis que j'entends parler kabyle et arabe au quotidien et que j'essaie de me familiariser avec ces 2 langues, me voilà prise d'un sursaut d'intérêt dès que j'entends le mot "francophone".

En ce mois de Ramadan, censé (re)donner à chacun de ceux qui le pratiquent un élan de générosité, j'ai une petite et simple histoire à vous raconter.

Cette anecdote, que je nomme ainsi, bien qu'elle soit à mes yeux bien plus qu'une anecdote, date d'une trentaine d'années et m'a été relatée par un homme qui se souvient aujourd'hui de sa période estudiantine en Algérie.

Un jour de retour en compagnie d'un de ses camarades vers son village après plusieurs semaines passées à l'université d'Alger, il croise un mendiant arabophone qui leur demande l'aumône. 

Entre la rechta, la douida et la trida, oui, mon coeur balance...

Trois plats typiquement algériens qui font notre bonheur, à mes trois filles et à moi-même! 

Trois plats que j'ai appris à connaître ici, en Algérie, ignorant jusqu'à leur bien jolie appellation, tant que ma vie se déroulait en France.

En voilà une bonne nouvelle!

Moi qui me disais qu'il allait encore falloir retourner au Consulat français à Alger pour y renouveler ma carte d'inscription consulaire, ce qui veut dire, prendre rendez-vous par Internet, faire quelques 4 à 5 heures de route aller, 4 à 5 heures de route retour, et bien évidemment, faire attention à ne rien oublier avant de partir- s'agirait pas d'avoir à refaire les fameux km pour un stupide oubli!